I think of him as I saw him, hundreds of times, buried in a shabby old armchair in one of the two book-lined rooms in which he lived in the heart of old Tel-Aviv, where everyone came to see him and where he worked (because he hated going to an office).
Jag tänker på honom som jag såg honom, hundratals gånger, begravd i en sliten gammal fåtölj i ett av de två rum kantade med böcker där han bodde i hjärtat av gamla Tel-Aviv, där alla kom för att se honom och där han arbetade (eftersom han hatade att gå till ett kontor).